Lo dico da una vita: per superare i dissidi tra popoli, niente meglio che un bel disco in piemontese di Gigi D’Alessio. Pura impurezza, snuff-movie di un'intimità sgranata, aperta al mondo, offerta alla (propria) corruzione. Un po' di blowjob su Radio Maria ci sta bene. Voglio proprio dare il meglio di me, sono confuso e ubriaco eppure a mio agio con le sommatorie teletrasportatrici. L’ultima volta che qualcuno mi ha proposto di fare qualcosa sul divano io gli ho risposto “vorrei, ma ho una valanga di poesie di Baudelaire da leggere”. Jonella Ligresti è lesbica, il giudice le toglie le figlie. Ci siamo strafatti di mdma e poi mi ha chiesto soldi per un paio di sneakers e per la benzina per tornare a Berlino, un filo di (auto)stima in più e sarebbe stata perfetta. Di solito a un certo punto compare Aphex Twin sotto l’effetto di una vibrazione orografica che incita Lapo a squassare in loop il contenuto delle sue cicatrici, mentre mi inonda di campanacci glam, bonghetti neonazisti, luchadores da crociera, cozze sanguinanti, strette di mano circolari, squame di pin-up e pezzi di futuristi russi. A Roma Rutelli cade dal tetto e muore. Non vi sto a dire le risate! Kate Moss festeggia per 34 ore filate sulla Striscia di Gaza. Il ragionier Ugo Mistaman Fantozzi ha collezionato tantissimi featuring nel wc al El Paso alla vigilia delle Polaroid nights. Stanotte, poco dopo l'1, il ragazzo meno incline ai CSS per ciechi è stato selezionato da un’equipe di omini lego francescani secondo criteri partigiani e di serendipità e deportato in un campo di prigionia per aspiranti next big things. Tornano i Genesis, ondata di suicidi al Circo Massimo. Torna quindi d'attualità uno dei principali problemi per chi si reca in vacanza: le coppie omosessuali  in manette potranno anche adottare coloni ultranazionalisti. Le maestre, sempre più globalizzate, fanno a gara a scovare gli insaccati più improponibili e i militari israeliani di Bra sono sull’orlo del baratro nervoso, come dire: la cultura vien mangiando. Quello che mi sorprende, invece, è la scomparsa degli hippy di colore dall’Eritrea: avevano serie Tv millenarie, con forti radici bibliche, una Finanziaria bellissima e antica, che in parte è andata persa a causa delle distruzioni di quegli iconoclasti dei Clash. I puffi stanno per approdare sul grande schermo, hanno contratto il virus H5N1, sono loro forse il «ponte» per il contagio al premier: Borghezio, sospendiamo il Trattato di Schengen, la tintarella blu è bifolca. Se analizziamo, ad esempio, certe frange dello sfogo pre mistico della stampa norvegese, si nota come sempre più imponente sia la miniatura dettagliata e semplice che porta alla sublimazione crepuscolare dei sensi e si stempera nell'esplorazione dei droni ibridi più bislacchi dell’avanguardia storica. Zompate voi che zompo io.

nuxx.splinder.com

Jovabrondi – Nei garage a Milano Nord ci si skiaccia (È qui la festa del SERT?)

Dire le parolacce, essere molto lontano
Fare i camerieri a Parigi, a Kabul, a Beirut
Tornare a casa solo quando ti finisce il grano
E dichiarare guerre alle astronavi di San Patrignano
E partire col camion che raccoglie la spazzatura alle sei di mattina
E scrivere sui muri con i pennarelli scarichi che voglio andare a casa (la casa
dovè?)
E poi appendere un altro albero alla tua schiena per irrigare questo mare nero
nero
Ci provo gusto
Ci provo gusto
A prendere le cose per il verso giusto
E bombardare l'Iraq con i pennarelli scarichi di Mussolini
E leggere su internet i discorsi dei tossici storici
E brillare come le mine e le stelle polari
E conoscere le storie, ognuna originale,
Sapere che nel mondo nessuno è normale
Raccontami un'altra bugia sui fori dei piercing che si richiudono,
Sulle armi dei supermercati che mettono i "beep" nei vaffanculo
Sugli occhi spenti con gli estintori,
Sui conti correnti coi cognomi finti
Fammi riscaldare davanti al fuoco caldo della malinconia
E leggere il giornale prima di tutti,
Degli antifurti, dei carnivori, degli incendi estivi,
Dei truffatori, dei grattacieli, dei clandestini, dei finanzieri
Alberi, bestiole, re, profeti, presidenti, calciatori, poveretti ed animali
Sapere in anteprima tutti i fatti belli e brutti,
Raccontami un'altra bugia con la voce forte di tua madre
Raccontami di un prete di periferia crocifisso in una città d'agosto nonostante
il Vaticano
Dell’avanzata dei deserti a Belgrado

Parlare in una macchina davanti a un portone
E ridere a dirotto di distributori di sigarette fosforescenti
Ed alle quattro e mezzo fare colazione
Con cieli indecifrabili e il caffelatte da trecento euro al mese
E lavarsi i denti con le antenne della televisione durante la pubblicità
E non poter andare in moto perché ci sono le targhe dispari
E inchiodare stelle alle lune storte della mia ragazza
Col serbatoio pieno e col giubbotto nero
Le cravatte blu, il tuo fuoco amico
Con gli zaini sulle spalle pieni di cianfrusaglie
E gli occhi lucidi come le mercedes
Fazzoletto al collo e lo sguardo incazzato
L’eyeliner per andare in guerra
La nostra anima che ansimava
Era per un’occupazione temporanea
La notte mi ha adottato
E mi ha dato un lavoro ai tempi dei licenziamenti dei metalmeccanici
Che mi piace un sacco anzi io l'adoro
Mi chiamo Jovabrondi faccio il partigiano in Cina,
Non vado mai a dormire in alberghi appena costruiti che coprono i tramonti (tu
non preoccuparti, tu non preoccuparti)
Saremo come dei dirigibili nei tuoi temporali inconsolabili

Ciao mamma guarda come mi diverto!
Dammi cinquanta centesimi!
Ciao mamma guarda come mi diverto!
Dammi cinquanta centesimi!
Per me una birra media e per te un gelato!
In giro per il mondo come sopra un razzo!
Anche se poi abbiamo fatto il giro della centrale a a turbogas!

E quando sorge il sole rivenderlo a qualche spacciatore e dire buonanotte!
E le cicatrici sui volti dei magrebini distrutti come dei paracarri
Facce meticce da razze nuove come il millennio che sta arrivando
Questo è l'ombelico del mondo e noi stiamo già ballando

Mentre alcuni si impiccavano in garage
Lasciando come ultime volontà le poesie di Vasco
No, Vasco ! No, Vasco, io non ci casco
Per quelli che alla notte ritornano alle tre
Sono sugli autobus sfiniti che dormono in piedi
È qui la festa del SERT?
È una libidine è una guerra fredda!
È un catastrofe è una rivoluzione!
E il basso pompa
E il basso che pompa
Speriamo che la COOP
Che non si rompa!
Musica musica musica (della madonna) gente gente gente divertente
Spacchiamoci le orecchie, pompiamo di più!

Fatevi prendere dai per un momento!
Liberati dai treni merce per i diluvi universali dei tuoi pianti!
Facciamo casino, bella storia!
Liberati dai cieli coperti dai copertoni bruciati !
Facciamo casino, bella storia!
Liberati dai lunedì difettosi!
Facciamo casino, bella storia!
Liberati dalla reazione dei residenti !
Facciamo casino, bella storia!

Bella forte come l’alta marea dei nostri sguardi
Dolce di dolore come i conoscenti morti negli incidenti
Bella come i cadaveri degli astronauti e i cani avvelenati
Gioia primitiva di saperti viva vita piena giorni e ore batticuore
Pura come gli aironi che abitano vicino al campo nomadi
Nuda come sposa ai tempi del burka
Mentre t'allontani stai con me forever
Metteremo dei letti dappertutto
Dei materassi sporchi volanti
Ci provo gusto
Ci provo gusto
A prendere le cose per il verso giusto
Stasera voglio fare una festa
Insieme alla ragazza mia
Stasera voglio fare una festa
Prendiamo la moto e via via via
E allora via si va via si va si va via in culo a questa notte e pure alla
polizia

Il suo alito tremendo mi fa girar la testa
Quando sto su di lei è proprio la mia festa
Mi guardo quando passo sui tetti di eternit degli anni ottanta
E rido e piango e mi fondo con il cielo e con il fango
Mi accorgo che con lei mi sento proprio Vian
Senza di lei sarei solo un ciarlatano,
Come una barca che non esce mai dal porto
Sono un ragazzo fortunato perché m'hanno regalato un sogno
Volo sul ponte più bombardato d'Europa con la mia macchina non catalitica
Sono fortunato perché non c'è niente che ho bisogno
E quando viene sera e tornerò da te e andremo fare l’amore nei container
E a raccogliere i petardi che non sono esplosi
Sei bella come il sole a me mi fai impazzire sei bella come il sole a me mi fai
impazzire
Che a forza di ferirci siamo diventati consanguinei
E sempre come un amuleto tengo i tuoi occhi nella tasca interna del giubbotto
Il nostro scambio d’organi ha imbrattato le pareti dobbiamo ridipingerle
Considerando che l'amore non ha prezzo
Lo pagherò offrendo con la costatazione amichevole del nostro niente

Altro che il luna park, altro che il cinema,
Altro che internet, altro che l'opera,
Altro che i CCCP, altro che i cani di piazza Verdi,
Altro che il cielo malconcio di Chernobyl,
Altro che gli eserciti israeliani schierati,
Il più grande spettacolo dopo il big bang siamo noi…
Io e te!
Te che sei
Come un supermercato per me sei sempre aperta
Semplicemente sei
Come un supermercato per me sei sempre aperta
Sostanza dei giorni miei
Che i sogni siano sintomi siano armi nucleari
Serenata rap serenata metropolitana
Mettiti con me non sarò un figlio di puttana
E se gli alberghi appena costruiti coprono i tramonti tu non preoccuparti tu non
preoccuparti
E chiudi tutti i cancelli le tue porte blindate
Le tue braccia magre le tue celle frigorifere
Te che hai preso la mia vita e ne hai fatto molto di più
Chiudi ermeticamente le tue gambe i mari mossi le finestre
Te che cambi tutti i giorni e resti sempre la stessa
E hai i vestiti adatti per i cimiteri monumentali
Affacciati alla finestra amore mio
Ti lascio le tue basi aeree
Affacciati alla finestra amore mio
Ti lascio le tue basi aeree
Affacciati alla finestra amore mio
Ti lascio le tue basi aeree
Senza di te sarebbe stato tutto vano,
Come una spada che trafigge un corpo morto, e gli elettrocardiogrammi piatti
E finiti i tuoi terremoti ci eravamo addormentati
Ti vedo scritta su tutti i muri ogni canzone mi parla di te questa notte questa
città mi sembra bellissima chissà se stai dormendo
Si schianteranno ancora in cielo sopra di noi le frecce tricolori come quella
sera
Dalle province del grande impero sento una voce che si sta alzando:
E cosa racconteremo ai figli che non avremo di  questa cazzo di onda che viene e
che va?

[Sulla base della notizia del giorno (di ieri), e del conseguente delirio lanciato da Pop Topoi su Twitter]

A volte ci capitano sott’occhio delle storie talmente assurde, talmente sconvolgenti, talmente "Cazzo che botta" che una persona appena più sveglia di Justin Van Der Volgen parafraserebbe Steve Albini sospirando: "At least pornography has a function".

Questi sono i momenti in cui deve scendere in campo quella specie di Charles Manson "buono", di Hulk Hogan a 17 anni che è Pop Topoi, il profeta del "tozzo di pane russoliano", il blogger che colleziona odiosi maglioncini color turchese con la scritta "It’s not over. It’s never over".

Sebbene la sua biografia rimanga ancora piuttosto confusa e lacunosa, sappiamo che ha sessant'anni e qualcosa, e l'entusiasmo ed il sorriso sfigato di un bambino quando, dopo una partita a tennis indoor in un loft sulla 23a, ti spiega – riuscendo a non essere mimimamente retorico – che "è severamente vietato scopare con Fabio De Luca e Violetta Bellocchio sul dancefloor di un'antica chiesa battista sconsacrata".

Pop Topoi è stato il primo di una lunga serie di dj quasi tutti – chissà perchè – rincoglioniti da youporn che hanno creato da zero la scena "witch disco" del 2007, uno dei tre o quattro grandi blogger oriundi italiani di tutti i tempi (era solito sfidare le sue groupies a praticargli il sesso orale sotto la tastiera mentre lui pubblica su Vitaminic un dissing compatto e a gamba tesa sulle Tamil Tigers).

Non scrive così spesso, si limita a fare qualche sporadica comparsata sul Sunday Times. O sul forum del Mucchio.

È l'uomo che nell'Islanda di inizio anni Settanta ha "involontariamente" inventato da zero il sexting (“scriversi porcate via SMS”) e la nozione stessa di "▲-side", esportata e scopiazzata da gruppi terroristici del nuovo orizzonte esoterico, coraggiosi Argonauti del Verbo Tondo che muore all'orizzonte di Flatland, che trasudano Riforma Biagi ed assolutismo mediatico di Mediaset.

Uno sconvolgente, bellissimo semidio che poco più di dieci anni prima, all’apice del successo e della forma fisica e mentale, si era fatto fotografare a cazzo rizzo insieme a Adrianone Pappalardo sulle pagine di GQ.

Quindi, nonostante l’hype pitchforkiano, i premi e la stampa impazzita, Pop Topoi è un personaggio costruito a tavolino e sembra funzionare solo quando comincia finalmente a cantare nei Type O Negative. Ma qualcosa non va. Smadonna contro il fonico, nel momento dell'acuto decide pure di cambiare parte del testo: "You’re a superstar, no matter who you are!/You don't act like an asshole when you go to the barber./So why act like an asshole when you're in a band?/No one gives a fuck what you think. Get over it". Lo dice così, cantando.

Benché si presenti come la portavoce di tutti i personaggi più strani e disadattati della vita, vi sono poche prove che lo sia davvero, a parte l’intervista sul “New York Times” in cui Pop Topoi se la prende con tutti e la spara grossa: “Sufjan Stevens è stato inventato dai Servizi Segreti americani per spiarci”.

Poi ci sono le storie sulla sua amicizia con il guru lisergico Andrea Girolami, sulla decisone (nel 1969) di abbandonare il mondo dei beni materiali, sulle giornate passate immobile nella posizione yoga del loto fino ad essere ricoverato in un ospedale di Manhattan (110 West all'incrocio con la 43a, destinato a diventare il luogo eletto di tutto il jet set omosessuale newyorkese), vittima di una grave forma di catatonia.

La prigionia e il trattamento sanitario hanno lasciato segni evidenti e irreparabili, l’uomo è rovinato: bolso, gonfio, i movimenti incerti, un tremito costante gli deforma i lineamenti già abbondantemente provati, e gli occhi saettanti tradiscono un terrore senza nome e una tristezza senza fine.

Nel frattempo non perde occasione di mostrarsi come "uno del popolo", un paesano. Uno che non invidia per niente la quantità di V.I.P. e star assortite che la pierre Camille Paglia riesce a convogliare dentro The Gallery, ma che anzi è orgogliosissimo di suonare in posti così piccoli per gente così "musicalmente educata".

Vederlo in quelle condizioni fa male al cuore, sappiamo che discende da una minoranza etnica sulla quale il governo di MTV ha perpertrato un genocidio lungo quasi trent’anni, la frangia faunrock della world music, la minimal-techno più ossianica o al synth-pop più esoterico.

Poi il rientro "tra i vivi": il trasferimento da NoHo (North Houston) all'area industriale vicino all'aeroporto di Brindisi, dove gli artisti occupano enormi loft al ritmo dell'ormai pienamente udibile musica universalis, uno smirk-hop venuto dall’inferno, taglia e incolla da vecchie vhs con sovraincisi dei primi goffi approcci sessuali di Kekko con la “ex-quella-che-ti-lascio-ma-scusa-non-è-colpa-tua-sono-io-che-ho-dei-problemi-con-le-liste-di-Everett-True”. Ora lui l'ha messa in copertina di un disco che è finito primo in classifica su Metal Shock, senza dirle niente e lei invece di incazzarsi è rimasta lusingata, ovviamente. Hanno ricominciato subito a scopare. 

E qui scatta il colpo di teatro: tutti aspettano Pop Topoi dietro la consolle del Paradise Garage, ma lui arriva dal fondo della piazza vestito come la Statua della Libertà. Fende la folla, scortato da due esponenti della mafia portoricana, un poker di minchioni bling-bling (Gonjasufi, Ikke, John Peel, Flying Lotus), il manager di Jane Fonda e Toto Cutugno in "streaming totale".

Fisicamente è un piccolo miracolo, l'anello di congiunzione tra Max Collini e M.I.A.: si dimena e si agita come un sol uomo, costantemente fuori tempo, fermo immagine ∞ di un momento collettivo, potrebbe davvero assurgere al ruolo di paradigma di quel genere-non genere tipico di questi anni, col suo essere al centro))) di tutto. 

Alcune foto dell'epoca mostrano in compagnia di una spumeggiante brunetta dall´aspetto raggiante, colorata e multietnica, forte di un look che trasuda PDL da tutti i capi, con una consapevolezza "artistica/concettuale" diverse dal famo caciara/stoniamoci.

Verrebbe da abbracciarlo fino a perdere la sensibilità degli arti, da circondarlo con una coperta come si farebbe con Gaetano Morbioli in fin di vita e orrendamente sfigurato raccolto dalla strada; ma niente e nessuno può riparare al male che gli è stato fatto.

L'ultima leggenda tramandata dice che oggi Pop Topoi suona raramente in giro perchè il suo dj-set ha un costo esorbitante. E non perchè lui pretenda chissà quale cachet: ma perchè – laddove i dj in genere portano con sé al massimo le proprie puntine – Pop Topoi gira il mondo con Justin Bieber per poterlo rallentare dal vivo.

Justin Bieber rallentato è un cosa FICHISSIMA, e con gli altri non funziona così bene. La mia teoria è che il pezzo di Bieber abbia dentro quei suoi 2 minuti così tanti suoni da contenere la visionarietà filmica alla Trucebaldazzi, che slabbra il potenziale horrorifico del glo-fi notturno in “a night of hypnagogic dementia”, l’(ab)uso di alcol o sostanze psicotrope da parte del Benty dei giorni migliori nel vano tentativo di mettere in fuga la strappona di turno, lo sdoganamento fighettino dell'Africa, la poetica personale densa di treni per Reggio Calabria e gatti neri anarcoinsurrezionalisti, Andy Warhol, Calvin Klein, il blues degli UNSANE, il glitch-pop di Grace Jones, Bianca Jagger, il sergente Scarone di Classe di Ferro accanto ad una Madonna ancora adolescente, Al Bano che si tinge i capelli con le mosche, certe struggenti ballatone cthulhop che uscivano su Acéphale nel lontano giugno 2009, i reality della "Signora Filippi" raccontati nel libro di Alessandro Baronciani, quei cantanti che azzeccano un successo e poi sono condannati a sparire, come i Camillas in versione più lo-fi e ancora più ossessiva, l'Isola dei Famosi che insomma è sempre un bel reality ma quando c'era lui di più, che lui è stato il primo e tutti quelli venuti dopo, tipo William Burroughs o David Mancuso o Vasco Brondi, non sono un cazzo, i colleghi che riempiono gli stadi come Bologna Violenta, Duchamp che faceva i baffi alla monnalisa, quegli aggeggi della la swatch per calcolare l'internet time, LA CINTURA ESPLOSIVA  da indossare sopra i camici ospedalieri da coroner di colore verde, la mirrorball dello Studio 54, Emiliano Colasanti e i suoi bambini dai capelli rossi in botta.

Rallentare Justin Bieber è cambiare prepontentemente la percezione delle cose, quella della gente, delle azioni, mettere in luce e rendere arte la scienza del suono stronzo, incoraggiare lo sterminio delle balene. EnѺrme!

Il Volume Della Pietra Centrale – Stagnola nel sangue di Fausto

Scuoti i tuoi angeli drogati, Fausto!
Saluta la salute borghese con i tuoi 21 anni e muori
Io ti immagino a somiglianza della mia assurda voglia di vita
Leggero come una rondine stremata
Ferito dal nulla
Tu, che avevi il terrore del vuoto
Mi piacerebbe ogni tanto averti qui
Tu qui: insetto.
A riprenderti il giorno perso che ti è sfuggito
A sentire sparare a due passi dai cimiteri monumentali dai funerali di Berlinguer
Per mostrarti le cose che ho di te
Non mi do certezze che non ho.
Scalda la tua lingua sul mio livido.
E apri lo schrigno dei preservativi troppo costosi
Stasera ce ne andremo in giro per le vie del centro
Rovistando tra i futuri più probabili
Andiamo vedere le luci della centrale elettriche.
Allegri come vecchi bonzi ubriachi

Porta il peso
Di alghe e di ruggine
E non avere mai le mani fredde

Porta i chiodi
Di santi annegati
E ci piscino pure addoso gli angeli

Porta il remo
Di mute visioni
E proteggimi dai lacrimogeni

Porta i nodi
Di fragili rimandi
E proteggimi le sopracciglia dai manganelli

Porta una mina
Di aria e benzina
E non finire mai le sigarette

Dimentichiamo tutto questo
E continuiamo ad andare
Gli occhi chiusi
E le braccia aperte

Per ammazzare il tempo ci siamo sconvolti
Per ammazzare il tempo ci siamo sconvolti
In equilibrio nel nostro monotono sublime

Per ammazzare il tempo ci siamo sconvolti
Per ammazzare il tempo ci siamo sconvolti
In equilibrio nel nostro monotono sublime

E ora torni a bermi sorridente dissetandoti
Addio fottiti, ma aspettami.
E ora torni a bermi sorridente dissetandoti
Addio fottiti, ma aspettami.

Per questa sera ti sei chiuso in casa a disgustarti con gli splatter TG
Con i sadogiornalisti
Col parere ragionevole dei critici sentendo tutti come indistinti
La tua casa ha le persiane abbassate
e la polvere secca la gola fino a non poter respirare
ci umilia
ci esalta
ci affranca
c'inchioda

Adesso che sei forte,che se piangi ti si arruginiscono le guance
Si arruginiscono le guance
Si arruginiscono le guance
Si arruginiscono le guance

Tu, nella Kadett verde di Vittoria
Mi ricordi quel personaggio di Moebius che è vestito di un cielo stellato.
aspetti me che immergo le mani fino ai polsi nel fango
che ci sotterra
ci stana
ci macella
ci ama
per ripartire diretti
non so dove
chissà quando
e come
in quale sonno
in quale azione
Come dopo quell’incidente che ci è esplosa una ruota della macchina ai
centotrenta.

Vedrai che scopriremo delle altre americhe io e te
Tu non sai di cosa sto parlando
ma è così che finirà
Che ci fregano sempre
Che ci fregano sempre
Che ci fregano sempre

Te ne sei andato docile
Tra le mie braccia
Nella tua arida notte
Che un giorno sarà la mia
Così si muore uomo
In un giorno qualsiasi
 

Tagli: Bachi Da Pietra

Tagli: Massimo Volume

Tagli: Le Luci della Centrale Elettrica

Integrate & Fire, 11th July 2009, Hangar – Barcelona from Sebastián Mealla on Vimeo.

Psss Psss Pssss? Che musica è? Be’, il cerimoniere Marino José Malagnino, un campionatore umano che suona musica concreta, in attesa di partire per il tour religioso del mondo rurale, bisbiglia ai musicisti pezzenti parole povere e istruzioni noise.
Marino una ne pensa e cento ne spiffera, rimanda comunque anche a musicisti come Bob Corn e John Zorn e specificatamente alle esperienze con la Morose Orchestra e Bachi da Brace, soprattutto per quanto riguarda l’arruolamento in loco degli strumenti da far suonare, ogni giorno in una città diversa e con i giocattoli disposti in cerchio e i musicisti senza orecchie ad eseguire musiche che vengono in mente al pubblico in silenzio.

E’ un casino tra cracklebox, microfoni a contatto, diamonica, oggetti, sax & loopstation, trombone, batteria, nastri & rantoli, beatbox, violino, voce, cajon, sequencer homemade, clarinetto, korg ms20, didgeridoo, Bruno Dorella, Mr.Brace, Valerio Sartori dei Morose, Lo Dev Alm, Sparkle In Grey, il chitarrista dei Did, Cristiano Lo Mele, Daniele Brusaschetto, Luca Sigurtà, il trombettista dei Tanake, Cornelius Cardew, Terzilio Mancinelli, IOIOI, Mario Negro, Silvia Tarozzi, Paolo Di Cioccio, Joahn Cuny, Benedetto Fanna, Andrea Doremi, Giovanni Mancini, Salvatore Pasca, Cristiana Vignatelli, Alberto Betella, Luca Dubbini, Antonio Catalano, Frantz Loriot, Oscar Palou, Mathieu Bosi, Stefano Giust, Stefano Spataro, Michele Mazzani, Juan Manuel Pereia, Massimo Campasso, Jordi Salvadò, Luca Miti, Marco Domenichetti flauto, Julian Bonequi, Patrizia Oliva, Massimo Miola, Emanuele Sagripanti, David Solis, Giacomo Galloppa, Gabriele Gotini, Paolo Cruciani, Simone Alteri, Deborah Walker, Nicola Turizziani, Melle Hofmanimal, Felice, Aldo Becca, Massimo Ciucci, Fabio Moriero, Anna Guidi, Adriano Lanzi, Luca Cerelli, Andrea Tosi, Alberto Piccinni, Luciana Manca, Filippo Torsani, Marco Ariani, Diego Accorsi, Gigi e Andrea.

Ne viene fuori una session dal sapore random che si autoalimenta con musica godibile e giocosa.
Psss Psss Pssss sembra in realtà inserirsi nella tradizione di quella meditazione creativa da sagra paesana parente alla lontana del loop sghembo, cugina occasionale dei samples ricorsivi e retroattivi, amica improvvisata del Tom Waits piu’ ubriaco che utilizza i musicisti a disposizione come fossero un progetto senza spartito, senza bisogno di fare prove, senza fermarsi, senza musica, senza orecchie.
(via)

Se suoni uno strumento e vuoi partecipare alla data torinese di Psss Psss Pssss scrivi a:
m.malagnino@gmail.com

Psss Psss Pssss live a Luminasio (19/07/09) – 1

Psss Psss Pssss live a Luminasio (19/07/09) – 2

Ti diamo la possibilità di stabilire il valore di un festival con quasi 40 band sul palco, dj-set, dibattiti, interviste live e showcase ai banchetti delle label presenti (Fooltribe, Moriremo Tutti, Smartz, Valvolare, Escape from Today, Fratto9 Under The Sky, Boring Machines, Chew-z, Bar La Muerte, Nuova Musica Rurale, Donna Bavosa, Foolica, Grey Sparkle, Tafuzzy), grigliata alla domenica, due porte da calcetto per partite improvvisate e forse una rampa da skate.
Non c’è un biglietto d’ingresso, non c’è prevendita, il prezzo da pagare lo decide chi entra, il prezzo che ritiene giusto.

da 1 a 5€:
Entri al NO Fest.
10€:
Entri al NO Fest con pacca sulla spalla da parte di Mastello.
15€:
Alessandra ti regala un poster del NO Fest.
20€:
Alessandra ti regala un poster del NO Fest e te lo autografa.
25€:
Machno ti offre una birra al bar della spiaggia.
30€:
Machno ti offre una birra al bar della spiaggia e passa dieci minuti a chiacchierare con te del più.
35€:
Machno ti offre due birre al bar della spiaggia e passa venti minuti a chiacchierare con te del più e del meno.
40€:
Fabio ti regala un disco a scelta del catalogo Escape From Today.
45€:
Hue ti regala la t-shirt Moriremo Tutti Records.
50€:
Giochi in porta durante la partita di calcetto della domenica pomeriggio Garage Rockers vs Indie-Nerds.
55€:
Giochi in attacco durante la partita di calcetto della domenica pomeriggio Stagedivers vs Field Recorders.
60€:
 ENIAC ti invita al dibattito "NO FUTURE! Il futuro presente della distribuzione e promozione musicale: dalle etichette indipendenti alle netlabel".
65€:
LegoMyEgo ti taglia i capelli.
70€:
LegoMyEgo ti taglia i capelli e Chacka la barba.
100€:
Pranzi con Stefania e Bruno durante la grigliata domenicale.
200€:
Mungo degli Uncles ti abbraccia.
300€:
Gigio ti fa un massaggio alla schiena.
400€:
Guido ti regala la sua camicia.
500€:
Open bar per tutta la durata del NO Fest!
1.000€:
Sali in console a mettere dischi insieme ai dj della serata Loser di sabato.
1500€:
Gomez ti segue per tutto il NO Fest filmando ogni tuo movimento.
5.000€:
Bob Corn ti regala la sua chitarra e la sabbia che ha in tasca.
6.000€:
Gianmaria ti affida il suo cane per tutta la durata del NO Fest
7.000€:
Napo ti regala il suo cellulare con tanto di suoneria personalizzata.
8.000€:
Tristan ti regala la sua scarpa destra.
9.000€:
Ruben ti regala la sua scarpa sinistra.
10.000€:
Gozzi ti regala la sua bici per voli acrobatici sulla rampa da skate.
12.000€:
I Marnero ti dedicano il brano di chiusura della loro esibizione al NO Fest
14.000€:
IOIOI si esibisce indossando la tua t-shirt.
16.000€:
Sali sul palco (mascherato) al posto di uno degli Harshcore.
18.000€:
Finisci sulle prossime t-shirt della Boring Machines a fianco a Onga.
20.000€:
Finisci in copertina sul prossimo singolo degli X-Mary.
25.000€:
I Maisie ti invitano a passare un weekend a casa loro.
30.000€:
Vai in vacanza insieme a Samuel Katarro.
35.000€:
Gli Stalker ti invitato in studio per la registrazione del prossimo disco.
40.000€:
Entri in pianta stabile nei Cibo.
50.000€:
Sabato notte vai a dormire in hotel insieme ai Leeches.
100.000€:
L’edizione 2010 del NO Fest! sarà intitolata a te.

Inkiostro: "Scusate, non è il blog che sognavo. Un gruppo di persone che, quando cercano di distinguersi, lo fanno a braga calata è il sogno della mia vita, ma non ce l’ho fatta e per questo lascio in serenità senza sbattere la porta, adesso cercherò di diventare gay, ma anche maschilista, ma anche politicamente scorretto nel giro di centoventi secondi. È come se lo avessi fatto. E non averlo fatto è stato proprio come averlo fatto. C’era quello che diceva che il mondo esiste soltanto per finire in un libro di Eddy Anselmi. Più Eddy riesce a manipolare Sanremo a suo vantaggio, più i bambini delle elementari sembrano ammirarlo. Mi scuso e per questo lascio a rappresentarmi un quadrato nero su fondo nero. Ma anche un enorme mammut morto 40mila anni fa. Suprematismo tattico. Devo capire esattamente che senso abbia, ma sembra che sto benedetto problema al pisello sia una cosa dermatologica. No, giuro. Ve lo giuro. Ho smesso con gli adulti. Passo alle api. Una passione che nasce nel marzo 1977, a metà tra il piacere proibito e le insospettabili riflessioni su politica, filosofia o religione di Marco Carta. Al mio successore non chiedete con la manopolona di Lost in mano di ottenere dei risultati, perché un grande progetto di documentario sull’operazione pesce sostenibile ha bisogno di anni".

In sala Trino si asciuga le lacrime, Hankmooody e la Violetta sono terrei. Kekkoz gli chiede di ripensarci cantando un anthem strappamutande. Maxcar sta per  farsi il bagno con una donna bellissima dal seno enorme ma è svegliato sul più bello da Blueblanket. Icepick, cappotto in mano, è immobile. Margotosleep si fa trovare in mutandine sul letto, ma Passi Falsi pensa che non sia il caso. UomoSenzaK non c’è. PeggyG nemmeno. Dicono che non abbia neanche telefonato.
Inkiostro lascia il blog dopo aver investito Valido ubriaco marcio nel ruolo di ‘traghettatore’ fino all’inizio della nuova serie di Mad Men fatta di Lego.
E’ iniziato così il processo al fotolitista che ha lanciato giradischi che skippa contro l’ex presidente americano Robin W. Hood, e che rischia fino a 15 anni di reclusione nel Teatro Ariston con Luca Laurenti.
L’idea è semplice e la faccio breve: mettere insieme le menti più geniali della generazione X-Factor, chiuderle nel Cie di Lampedusa insiema a un migliaio di immigrati in ecstasy a leggere tutte le 1698 versioni in lingue differenti dell’Almanacco illustrato della canzone escapista di Povia.
Ma anche chiudere 1600 cover band dei Jesus Lizard in una casa in fiamme con FrancescaGrado0 intenta a mostrare le tette (come Carver) cantando Autodistruzione virale della porca figura freudiana sul dancefloor del Covo dei Santo California.
Poi, quando i cervelli migliori saranno tutti occupati a fumare bong e Cyloni insieme a Nick Sylvester, a puntargli il dito gridando "HA-HA!", raccontargli come trombano le larve dei cadaveri, noi potremo dedicarci a qualcosa di divertente.
Un testo collettivo «balearic/kraut/cosmicdisco/moroder/carpenter/ecc» che ci eviti di morire vergini o di farsi la Zanicchi versione maiala synth & cowbell senza bersi settantadue martini, ma anche che ci faccia diventare ricchi senza dover mentire per favorire il premier. Voi direte: Cosa?
Il decreto Milleproroghe, una sorta di autobiografia-con-prostata di Al Bano, la fusione di uomo e macchina rappresentata da film come Questo piccolo grande amore, la contrazione minimale tra fuffa e attitude.

Le luci del cellulare spento – La gigantesca scritta MINIMALE MAXIBENE

Fammi i tuoi discorsi metafisici
su una vita tutta regolare
sul destino tutto regolare
sull’aldilà tutto regolare
sarà la prima volta che non andrò in para!
sarà la prima volta che non andrò in chat!

Con un alito tremendo
ti ho sussurrato tra i fori dei piercing
"Per te quel che Wale
È quel che Wale Wale"
aprendo la finestra sopra netturbini
sopra nottambuli svetta
la gigantesca scritta MINIMALE MAXIBENE
(la gigantesca scritta MINIMALE MAXIBENE)

E la mia mail non la controllo più
E la mia mail non la controllo più
E la mia mail non la controllo più
E la mia mail non la controllo più
E la mia mail non la controllo più DA UN BEL PO’

E hanno l’iPod acceso per evitarci
ma chissene, davvero chissene degli ecomostri
dei parchimetri, dei centri commerciali, dei benzinai

E tu avevi i vestiti adatti per le tue guerre stellari!
E mi hai sparato sulla luna perchè lì sta casa tua!

Se mi diverto di più
Sereno di più
Allegro di più
Felice di più
Contento di più DA UN BEL PO’

E fammi tuoi discorsi metafisici
sui 2 di picche degli anni ottanta
su un aereoplano coi buchi di sigaretta
Per il biglietto d’andata tutto regolare
ma d’altronde non ho il biglietto per il ritorno a settembre
ritorno a settembre (come back september)
intorno a settembre (come back september)
attorno a settembre (COME BACK SEPTEMBER!)
torno a settembre (COME BACK!)

I sistemi d’allarme si sono sgolati non hanno fatto feriti!
Quel che sono stato l’ho già spaccato mi sono annoiato e mi son spaccato!

E hanno i canali via satellite per investirci
ma chissene, davvero chissene degli antifurti
dei baci scordati, degli abbracci sognati, degli sguardi incrociati
dell’amore frullato, di quel che ti ho dato…

E tu avevi i vestiti adatti per le tue guerre stellari!
E mi hai sparato sulla luna perchè lì sta casa tua!

Rotta per le stanze vuote

Si era detto puntuali al bar il 26 dicembre 1986
però lo sapevamo già
che tra una birra e l’altra c’è Roffe che
passa un anno seduto sul bordo della vasca da bagno
Tutti nella Kadett verde di Vittoria la festa è lontana e poi
là le tipe ci aspettano
oh ragazzi, "tranqui", questa è una botta sicura, un film di avventura
basta che non ci perdiamo
Tomas addocchia la cartina poi dice
"Vorrei un paio di stivali proprio come quelli di John Wayne"
Rotta per le stanze vuote
stiamo volando da Dio
Rotta per le stanze vuote
e siamo già là con la testa
E le troveremo già sulla porta e poi
con il tacco alto e la gonna corta e noi
con tutta la mia collezione di dischi cacciata dietro
e una cicatrice di dieci centimetri sopra l’occhio destro
le faremo ballare per tutta la notte
Alessandro addocchia la cartina poi dice
"Da qualche parte nel mondo c’è un uomo
che riesce a sollevare altri quattro uomini
per un totale di 340 chili
mentre pedala su una bicicletta ad una sola ruota"
Te l’ho detto dovevamo mettere la freccia
prendere una direzione, un’uscita qualsiasi
lo sapevo che sarebbe finita così
siamo teste di cazzo noi!
Era una piazza o aperta campagna?
Basta uscire più di dieci chilometri (Alessandro trasforma i chilometri in metri) che noi stronzi ci perdiamo
Io so che in certi casi é meglio non fare troppi movimenti
Mia madre addocchia la cartina poi dice
"Senti Mimì, non è ora che torni a casa e ti trovi un lavoro serio,
dico io"
Rotta per le stanze vuote
ci stiam perdendo da Dio
Rotta per le stanze vuote
e stiamo uscendo di testa
non le troveremo più sulla porta e poi
niente tacco alto né gonna corta e noi
con qualcosa appiccicato sulle pareti della gola
ci faremo menate per tutta la notte sui viaggi nello spazio.
Il nostro vagare alla ricerca di non so che
mi ricorda qualcosa di già visto
qualcosa di ridicolo e deprimente
Con le facce tese tutti incazzati neri
e con le pive nel sacco
persi in queste strade che viste dall’alto sembrano sentieri
con questi rami che crescono senza un dio
stanotte niente di fatto
avvistiamo da lontano la tangenziale
ci sarà il quartiere iraniano là
appena entrati nella biblioteca comunale come per magia
ecco appare il Corriere Della Sera della settimana precedente.
Cappa addocchia la cartina poi dice
"Oggi ho avuto ancora il turno con quella stronza di Maria"
Rotta per le stanze vuote
ci siam fottuti da Dio
Rotta per le stanze vuote
però che notte diversa
tutti con tacco alto e gonna corta noi
senza birra e Camogli noi
quattro deficienti a fare cazzate con le tracce di eyeliner da troia sugli occhi
come non succedeva da un pacco di tempo
Mirko addocchia la cartina poi dice
"Chiudiamo dentro scatole fidanzate troie e mogli. Restano quattro deficienti"
Rotta per le stanze vuote
ma chi ci caga per Dio
Rotta per le stanze vuote
Quante notti vorrei prendere un volo e andarmene via
stanotte non l’abbiam persa
tutti con in mano birra analcolica e Caballero noi
senza peli di cazzo né portafogli
a fare cazzate come come mettere scatole in certi scaffali
o mettere etichette sopra barattoli di latta
come non succedeva da un pacco di tempo
Quanti giorni passati a fissare il cielo, a ridere ubriachi,
a mettere le mani fino ai polsi nel fango
per ripartire diretti
non so dove
non so dove
Bencivenni addocchia la cartina poi dice
"Ora non posso guardare! Ora non posso più guardare!"
Rotta per le stanze vuote
ci siam fottuti da Dio
Rotta per le stanze vuote
E’ lì che vorrei essere

Andreotti e la nonna di Obama, impegnata a smaltire la sbronza della sera prima, che ballano LIVE FAST! DIE OLD! di Munk feat. Asia Argento, pop a bassa fedeltà e alto coefficiente di urgenza, che spesso sconfina in una specie di infantile irrazionalità punk. Maradona a un certo punto strippa, va in completa trance agonistica e fa un massacro che anche Faccia di Pelle gli fa i complimenti, ricordando quando era giovine e faceva la corsa campestre, riuscendo con l’ultimo respiro a sussurrare “fammi una pompa Christian Bale“. San Giuseppe entra in campo nel secondo tempo e il Wild Bunch si salva, Charlie Sheen diventa il capo del mondo e spara a Colin Farrell ma per errore uccide Samuel L. Jackson, che abbandona il rock ‘n roll.
Il tuffatore di Paestum cavalca un’onda gigantesca fatta di vinili che si schianta sul sito degli AC/DC, Morissey cristallizza questo flusso, lo plasma in distici, giochi di parole, aforismi, guizzi introspettivi, una sapienza che ci rassicura,  una mischia di automi improvvisamente bloccatisi, capanne bruciate, sentieri ridotti ad un pantano dalla pioggia che arriva ad ondate dal cielo blu (il colore dei Democratici) e trasforma i crateri provocati dagli obici dell’artiglieria in enormi pozzanghere, Theo Parrish dopo 6 giorni in elicottero cade durante l’ultima volata dell’americana e si rompe il casco contro il cosidetto ‘Leccio mediceo’ dello storico Giardino del Discolimone. Un impatto tremendo. Roba che fa saltare per aria e io ne sono assolutamente felice.
Poi il discorso alla folla del Nord-Kivu: "Non siamo una collezione di individui. Non siamo il Congo di Michael Crichton! Siamo la Venerabile Italia! Niente cassa integrazione a chi non firma il contratto. Per quante borsette, scarpe, vestiti firmati, manicure, cottege sulla baia e case con campo da golf e colf, una donna possa avere… c’è un solo accessorio che la fa sentire veramente a posto: un maschio.
Dio non esiste, gli Americani si fanno gli attentati da soli e hanno tutto nelle mani i Rotschild, Rockfeller, Lindbergh ed altri che sono sconosciuti. Dormite tranquilli insomma. Noi che c’eravamo il nostro momento magico l’abbiamo già avuto. Al di fuori di qualche film di Bertolucci, durante le occupazioni non si batte chiodo, si dorme scomodi, ci si lava necessariamente come si può e ci si fa solo un mazzo tanto. Non si tratta di nostalgia del passato, di "far rivivere" il passato e cose del genere.
Questo è il passato, l’età dell’oro a tutto tondo, e suona oggi che è una meraviglia. Il fatto assurdo è che stiamo trovando altre date in posti che ci suggeriscono quelli che hanno visto il concerto, ahaha moriremo tutti… D’altronde, qualunque cosa accada, oramai non ci riguarda. Arrivare ad odiare le vecchie canzoni è il passo che serve per tornare nuovamente a chiudersi in studio e tirarne fuori altre".

Poi ne riparliamo, ma intanto cominciate a segnarvi la data: sabato prossimo, a Club To Club si riforma la storica coppia di “Happy Days”: Dell’Utri e Licio Gelli.

Così.

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In Yow We Trust

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Addio Pink Floyd, Richard Wright è morto oggi in un attentato suicida compiuto dalle maestre vestite a lutto in fila per ricevere l’elemosina al minigolf di Baghdad.  
Un consiglio per tutti: vaccinatevi entro Natale con un’imbiancatura d’interni in stile barocco. E’ in arrivo la Gelmini, è australiana e più ‘cattiva’ della Palin, l’ex suicide girl dell’Alaska che la scuola di samurai di trieste ha scelto come vice corista di tricky per la sigla della pubblicità della renault scènic con donne pisciano in mare.
Berlusconi, ospite al forum di donne e mamme quarantenni appena separate single, parla del culo che balla ma non solo. Affronta tutti i temi caldi di questi giorni: inserti subliminali nei cartoon, trucchi per "word challenge", tatuaggi di scene bibliche, crocs per l’inverno, samples voci di animali e apparecchi a moto perpetuo.
Il piccolo isolazionista  ammette di non sapere quanto tempo ci voglia perché la bolla torni a normalizzarsi e la probabilità che  gorbaciov sia l’anticristo: "Nessuno lo sa dire ma è questione di mesi. credo nella scaramanzia, ma non so se è meglio toccare il ferro o i coglioni… miss violetta partner ideale" e respinge le accuse del Pd sul comportamento del governo sulla crisi dei torrent dei giardini di mirò: "Questo flusso canalizzatore mi fa cadere le braccia. Sembra di essere nei video porno di persone con arti amputati. ma anche no".
Curiosi di sapere se Alemanno è passato a miglior vita o se Veltroni è stato ricordato nel modo giusto? Anche a questo pensa la rete. Arriva commodore fujiya miyagi 90210, capsula in 3D, con uno schermo a 360 gradi. Per studiare, lavorare, rinegoziare il mutuo, lasciar spirare in pace Eluana e Amy Winehouse, creare una playlist su walkman sony nwz-a818, fare sesso a tallin, costruire una bump key o comprare occhiali a frequenze cerebrali.
Roma la capitale più spaventata, dominano paura, incertezza, peni giganteschi, inni religiosi e marce militari da scaricare gratis in mp3. Amato dà l’addio alla Carrà: "Lascio la commissione Riforme Che sorpresa, sono venute a mancare le condizioni per un lavoro sereno: bandiere da pista per mini moto e scarpe da ballo incrociato. sale sale e non fa male!"
david foster wallace fallisce e Wall Street cade a picco, con facebook 500 che registra il maggiore calo dal megaupload di mulini a vento di little tony.
Cobolli Gigli dopo la torta di fumo con Mugabe e Tsvangirai non ha intenzione di contestare razzismo e dichiara: "Credo in scudetto e Champions entro trent’anni. Credo negli amori impossibili storie porno gay dei fighters dopo la trasferta di firenze. cerco 26 cifre esadecimali, affitto piscina a torino e nella testa vedo un domino di polaroid".
E’ italiano il più giovane astronauta del mondo: a 11 anni volerà con Hancock e verrà lanciato sulle spiagge honduregne con i 10 famosi: matteo bordone e tom waits, james hetfield e scaruffi, beatrice antolini e nick cave, filippo facci l’emo confuso e fabio viscogliosi il fenomeno, mara venier nuda e chuck norris.     
ma che succede se vedo su google chuck norris? come finisce l’ultima puntata dell’ultima serie di sex feet under? come è andata il concerto di madonna a roma? quanti punti della patente perdo se circolo senza casco? come fare un auto check-up per sapere quanti chili perdere? e chi è questo Lo Monaco?

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