Tu e tuo marito siete andati a votare?

«No.»

Perché?

«La gente si è stufata.»

Pensi che i politici siano tutti uguali?

«Sì. Comunque meglio che sia andata come è andata. Se andava su la sinistra eravamo rovinati. Anche così siamo rovinati eh, ma con la sinistra sarebbe stato peggio.»

Per chi pensi che sia peggio?

«Per noi [si indica, n.d.r.]. Per i lavoratori.»

Solitamente si pensa che la sinistra sia la parte che tutela maggiormente i lavoratori. In che senso quindi peggio per i lavoratori?

«Guarda che è stata la sinistra a fare entrare tutti quegli immigrati. Guarda la FIAT. Tutte quelle persone senza lavoro.»

Quindi dici che il problema dei lavoratori sono gli immigrati.

«Eh, Sì.»

Per Pasqua torni a trovare i parenti in Calabria?

«Sì»

Mi mandi questo fax per favore?

…lo aveva capito da tempo Eko: fumarsi dei super cannoni di charas.

La risposta giusta è: “reply”, cioè “in risposta a”. Come del resto quando inoltri, in inglese “to forward”, un’email, nel campo assegnato all’oggetto viene automaticamente generata -prima non c’era!- l’abbreviazione “Fw:” o “Fwd:”.

Se invece inserita in una lettera (c’è chi ne scrive ancora), l’abbreviazione in questione allora sì che significa “reference”, cioè oggetto o argomento della fottuta comunicazione.

Certo, quelli dei client e delle webmail potevano anche immaginarsi che con quelle due regali lettere avrebbero ingenerato una certa confusione negli utenti, come se non fossero già abbastanza confusi su tutto il resto per conto loro. D'altra parte però, nei loro panni, come cazzo l'avreste abbreviata voi?

Mi trovo al Palasharp (che per me sarà sempre "Palatrussardi", con quel suo retrogusto socialista) per Rock in Idro e, a differenza di tutte queste persone provate da una pesante abbuffata di birra e decibel sin dal primissimo pomeriggio, sono appena arrivato per assistere all’unico set che mi interessa, l’ultimo. Per essere qui ho pagato 50 euro. "…e poi ne varrà la pena? Non li ho mai visti e conosco solo tre canzoni…". Al mio nuovo e temporaneo amico propino un’accorata perorazione che spero gli faccia comprendere che perdere l’ultimo metrò è un rischio che vale la pena correre, eccome, per assistere allo spettacolo che sta per andare in scena.

Questa band ha finito per significare così tanto per me, per convogliare e sintetizzare così tanti significati appartenenti alla mia più piena e torbida adolescenza che a casa in attesa di venira qua ero emozionato come una ragazzina prima del ballo di fine anno. Non sapevo cosa mangiare. Non sapevo se mangiare. Come vestirmi. A che ora arrivare. Non mi capitava da molto, molto tempo e forse, a pensarci meglio, non poteva capitarmi che con loro. Ma è ora di avviarmi, sento che stanno per cominciare. Il ragazzo mi propone un cinque che ricambio e mi saluta con un “Ciaobbello” cui replico con un paterno “Buon concerto e rientro a casa”. E mettiti la maglina di lana ché prendi freddo, figliolo.

I Faith No More salgono sul palco e partono in quarta con un pezzo…lento, romantico e languido di Peaches & Herb, sconosciuto duo black, spiazzando l’audience e portandola all’epifania ilare quando si capisce dal testo del ritornello il motivo per cui stasera lo stanno suonando:

Reunited and it feels so good
Reunited ’cause we understood
There’s one perfect fit And, sugar, this one is it We both are so excited
‘Cause we’re reunited, hey, hey

I FNM se non prendono per il culo, loro stessi e il pubblico e tutti, non sono contenti. Non poteva scamparla il loro reunion tour che questa sera tocca la quarta tappa a Milano, unica data italiana.

Durante questo primo pezzo sto in disparte, temo per la mia incolumità, sono vecchio per queste cazzate, non voglio essere stritolato da un pericoloso pogo di metallari. Ma quando parte The Real Thing, be’, capisco che non posso stare lì con la mia fotocamerina del cazzo a filmare o a guardare; e quando il pezzo come da copione esplode io, semplicemente, non capisco più nulla e mi butto a incudine tra la gente (il palazzetto è stracolmo) portandomi più vicino possibile al palco. Il mio viaggio a ritroso nel tempo è iniziato. Non faccio più un lavoro serio, non ho più l’età che ho, non ho più le responsabilità di oggi. Al contrario, ho 17 anni, suono la batteria e sperimento le droghe, ho American Psycho sul comodino della cameretta e penso che io e i miei amici siamo più fighi degli altri perché leggiamo e ascoltiamo quelle cose invece di leggere di Che Guevara e ho una rabbia dentro che non so neanch’io cosa sia e bisogna pur sublimarla in qualche modo e spesso ho voglia di spaccare tutto e qualcosa spacco pure perché devo farlo, devo confrontarmi con questo mostro che mi possiede e capire dove mi vuole portare e sono capace di amare e soffrire e odiare come mai più mi capiterà nella vita. We Care a Lot, cioè non ce ne fotte un cazzo di niente, nemmeno dei bambini che muoiono di fame e del Live Aid, capito? E questa trance l’hanno innescata Mike Patton, che ha una voce impressionante con la quale fa letteralmente ciò che vuole, e gli altri che suonano gli strumenti con una foga e una precisione inaudite o comunque inalterate dopo dieci anni di pausa e tanti capelli bianchi in più.

E allora il gigione mette a frutto i suoi anni vissuti nel Belpaese e tira fuori una Evidence in italiano che è una piccola chicca solo per noi. E per voi, qua sotto.

Poi due inserti altrui nei loro pezzi che lascio indovinare a voi, qua e qua. L’ammissione quindi, anche quella ironica e contraddetta dai fatti che sono sotto i nostri occhi (e nelle nostre orecchie), che loro sono "troppo vecchi per queste cazzate".
E poi il finale (dopo diversi brani tra cui due esplosive Land of Sunshine e Caffeine) con una tirata e perfetta We Care a Lot.

E io per tutto il tempo sono felice come un ebete e ho i brividi e le lacrime agli occhi e a sorpresa mi ricordo i testi a memoria, mentre i pezzi passano via uno dopo l’altro, troppo veloci, maledizione. Non c’è tempo per la noia, non c’è tempo per pensare a dove sei. C’è solo un lampo che mi passa per la testa: "al ragazzo piemontese starà piacendo?". Ma è un breve momento di lucidità nel mezzo di un momento senza stile, coolness e controllo, un momento in cui pensi di capire solo tu la portata di quanto sta accadendo e ti ci butti a copofitto. E mentre scrivo, anzi, prima, mentre penso di scrivere queste parole che ho appena scritto, penso che sono retoriche e banali e pompate, ma anche che non me ne frega nulla e va bene così, perché questa basicità adrenalinica e sconclusionata forse è l’essenza stessa del Rock and Roll.
Il ritorno a casa non me lo ricordo. In realtà sono ancora là, almeno per oggi.

Lei sul suo sito smentisce giurando che la parola sia "piccola", non "zoccola".
A riprova mette on line il file mp3 rallentato di radioradicale (scaricabile cliccando qui) ove si capisce benissimo che effettivamente il PdC chiede: "dov’è la zoccola, la piccola? ".
C’è qualcosa che mi sfugge.

UPDATE:
Dicono sia una bufala, ed effettivamente lì si sente "piccola", due volte. Ma sul sito dell’interessata, giuro, prima che lo cambi, è stata postata la versione con zoccola.

You: hi
Stranger: hello
Stranger: How do you feel about blind orphans
Stranger: opn a scale of 1 to 10, 1 being you want to see them die in a nuclear holocaust
You: i don’t have any feeling about’em
Stranger: 10 you want to make them into a delicious stew
Stranger: CHOOSE A NUMBER
You: this convo ain’t interesting for me, bye bye.
Stranger: BUT MY LOVE FOR YOU IS STRONG
Stranger: LIKE A TRUCK
Stranger: BERZERKER
You: I don’t think this is the beginning of a beautiful friendship.

Se provate anche voi e vi vengono fuori conversazioni di qualche interesse postatele pure nei commenti che ‘sto blog si fregia di essere interattivo yo.

(via)

Questo è un estratto dalla scheda di Shortbus presente nell’archivio della Commissione Nazionale Valutazione Film, organo della C.E.I. Cosa?

Nelle pause dal lavoro mi aiuta a distrarmi. Fanculo IMDB quando posso informarmi piangendo dalle risate.

via

Questa è una grande città.

(per me Tom Wolfe giovane assomiglia molto a Andy dei Bluvertigo)

Link al set.

A bit scary.

[previously]

(c’è anche chi ne auspica la sparizione per mano della crisi finanziaria)

Il discorso ovviamente può estendersi ai gusti in campi estranei alla letteratura e a rapporti esterni alla coppia come quelli amicali. Mi viene in mente un vecchio post in cui si affermava che

Gli interrogativi che la lettura ha sollevato sono diversi.
- Il meccanismo agisce soprattutto verso il basso? Cioè, e più forte la delusione nel vedere che l’altra persona ha un gusto di merda o l’esaltazione nel vedere che ne ha uno sublime (vale a dire uguale al nostro)?
- Agisce anche per prodotti controversi ma comunque di un certo livello (mi viene in mente Into the Wild) ovvero solo se si tratta di estremi, verso l’alto e il basso?
- É vero che, come si sostiene nell’articolo, i maschi, anche in quanto asseritamente molto meno appassionati di letteratura (o dovrei dire “lettura” tout court?) rispetto alle donne, a differenza di queste non sbatterebbero mai fuori dal letto una figona solo perché è un’ignorante o non ha i loro stessi gusti letterari? siamo sicuri che la lasciano in pace nel letto perché più inclini al compromesso in campo letterario? ma scusate, una figona nel letto non è forse circostanza molto letteraria? noi uomini mica “giudichiamo un libro dalla copertina”, ma vogliamo vedere cosa c’è sotto. Qua mi sono un po’ perso nella disperata difesa del maschio, perdonate la deformazione professionale. Dicevamo.
- Che succede, oh donna, se ti arriva uno con libro di Cassano?
Passando alle esperienze personali, a me è successo di sentire chiaramente un suono di campane nella testa accompagnato da un’esaltazione subitanea allorché una ragazza, la sera in cui assieme ad altri ci siamo conosciuti, affermò che le piaceva molto Un Certo Autore, e ciò prima che io lo tirassi fuori (il fatto che piace anche a me). Le dissi che dovevamo assolutamente sposarci subito e le chiesi se aveva appuntamenti per il giorno dopo che avrei se del caso prenotato in comune. Ci mettemmo insieme infatti! Che bello. Peccato che, tempo sei mesi, e mi fece soffrire come un cane. E chi si fida più?
Ma anche buoni gusti possono essere indicatori negativi se ostentati per tirarsela.
Una volta mi capitò di andare a un incontro con delle persone conosciute da pochissimo, di cui una si presentò, a prendere me ed altri in una stazione dei treni, con in mano una copia dell’Ulisse di Joyce spiegazzata al punto giusto tanto quanto i jeans slavati: si rivelò essere una delle persone più presuntuose che abbia conosciuto. E la versione del libro non era nemmeno in inglese. E poi che cazzo leggi se sei in compagnia di altri? Leggi l’Ulisse appena hai tre minuti liberi quando chi è con te è andato alla toilette? Quanto ci avrai capito, eh? Cavolo, qua ci sarebbe da fidarsi però.
Che i gusti culturali facciano colpo comunque lo dimostra il fatto che a tutti prima o poi è capitato di predisporre la propria casa ad hoc, coi libri i dischi e i dvd riesumati dalle loro scatole per essere piazzati in punti strategici, comodino in primis. Come non immedesimarsi davanti a una scena come questa?
Al momento però io sto a posto: prima di andare a letto leggo un libro in inglese di Roth, e la stessa identica cosa, a fianco a me, fa la mia fidanzata. Sembriamo uno scherzo, una scena di un film comico. Ma se una sera si presenta con Altro Certo Autore le propongo di sposarci. Ecco, magari non per il giorno dopo, stavolta.

Mentre Repubblica tracciava un identikit dell’hipster un po’ superficiale ma sicuramente meno impreciso e irritante di quanto personalmente mi aspetti da quel tipo di testata; mentre i lettori di questo blog si scaldavano nei commenti, probabilmente galvanizzati dalla scottante problematica; dicevo, mentre qua da noi accadevano, si fa per dire, questi non-fatti del tutto trascurabili e quindi fondamentali, uno dei miei maestri di vita, il mio amico (anche se lui non lo sa) Jay McInerney, scriveva un articolo da par suo praticamente sul medesimo tema; partendo e occupandosi però principalmente del concetto di "yuppie", al nostro più che ben noto.
Lo scritto merita a mio parere la lettura per l’eccezionale fluidità che lo contraddistingue e per i succulenti riferimenti che contiene; a cominciare da una "colazione" post sbronza datata 1983 al ristorante ucraino dove mi fregio di aver visto inkiostro affrontare con coraggio un Pierogi (cfr. punto 8); e inoltre, chi lo sapeva poi che l’Iguana avesse preso casa a un metro dal mio compare di blog newyorchese Matte? e poi la citazione dell'amato Michael J. Fox di Alex Keaton (per nulla casuale…); in più l’inizio della diffusione delle palestre, presenza urbana che oggi diamo per scontata; la coca; etc.
E poi la chiosa, questa sì sugli hipsters moderni.

Le luci si saranno pure spente, ma Jay rimane ancora luminoso; e partecipa al primo episodio della seconda stagione di Gossip Girl, il che, oltre ad avermi fatto pensare a una marchetta per finanziare i suoi soldatini boliviani, lo rende ai miei occhi ancora più grande, perché significa che è rimasto anche la solita puttana mondana di sempre.

La copertina, collegata al titolo Hits Are For Squares, della compilation di pezzi dei Sonic Youth messi assieme per Starbucks da amichetti famosi della band più cool che sia mai esistita mi chiama in causa direttamente perché (al di là delle polemiche sorte in merito all’operazione in sé ritenuta da molti "poco indie", di cui non me ne frega nulla) mi dà apertamente della testa quadra, dello yuppie noioso, rigido e ottuso. Io infatti mi vesto così, mi siedo così, ascolto i Sonic Youth con l’iPod così, mi piace Starbucks così e ho lo sguardo perso nel vuoto così, dopo aver lavorato per il sistema.

Sonic Youth - Slow revolution (previously unreleased) (MP3)

Il condivisore di sigaretta. E’ vero che ho smesso di fumare, ma nulla mi impedirebbe di far fumare solo il condivisore. Magari però lo mando in balcone.

Un alitatore da letto. Mi domando se si possa anche munire di diffusore di fragranza all’aglio per simulare di aver cenato a base di bagna càuda la sera prima.

Il ruba lenzuolo. Manca però lo "spingitore sul bordo del letto".

Lo scaglia piatti. Un modo per sbarazzarmi del servizio floreale che mia madre mi ha lasciato e che mi imbarazza anche se rimane confinato nell’angolo più buio della credenza.

A riguardare questi oggetti sorge però spontanea una domanda: è un caso che volendo rappresentare la quotidianità di una storia sentimentale siano tutti legati a un momento di scassamento di maroni? Boh, certo è che a me sarebbero venuti in mente altri oggetti. Ma questo è un blog serio e non è il mio. Perciò ve li risparmio.